“你是艺术工作者？”
高义装出颇为震惊的模样，用语言一点一点牵引着维乐的话头：“请问，是凋塑家？还是画家？”
当然，都不是。
“我是剧作家。”
维乐伸手，展示一番胸口别着的钢笔：“谱写另一种现实的诗人，很高兴你问了，我的朋友，让我想起家乡用故事换杯酒的美谈。”
“如果你不介意，我可以用这个来支付你的恩情。”
当然。
高义点头。
这再好不过。
“故事发生在一个并不明朗的午后，我坐在窗边，一点一点的啜着小酒，思考着今天该写些什么？”
“这是真实发生的故事？”
“当然，它当然是，一个真的——不能在真的故事。”
正好日头大得有些晃眼，两人干脆到一旁的树荫边坐下，开始了维乐的讲述。
“同事突然闯进我家里，大声嚷嚷着维乐，维乐，大事不好了，我完全不理解这家伙到底抽的什么风，直到去了当地的气象局，我才真正清楚某个时刻某件事的严重性。”